Еcли бы Вы знали, как противно мне Вам писать!

Меня опять ебанули по самому дорогому, что у меня есть – по самолюбию. Каждый раз, когда вот так вот падаю в пропасть своих мрачных переживаний, то думаю, что уже достиг глубины. И если выживу, а я выживу наверняка, то никогда больше не свалюсь ниже. Свалился! И вот в этой дыре, в грязной и вонючей клоаке, я, не поднимая головы вверх, пишу. Да, беру дерьмо из-под жопы и вывожу пальцами на серых стенах вокруг меня буквы.

Давненько этого не случалось. Давно не ...

Да почему такая хрень вообще происходит? Как выбираться отсюда - спрашваю в первую очередь, и как сюда больше не попадать - во вторую? Что надо с собой делать? Конечно, с собой. Вы лишь предлог моего состояния. Вот пытаюсь сейчас окучить мозги и хоть как-то сформулировать причину моего помешательства, но перед глазами обрывки Ваших достижений. Я их ненавижу. Они, блядь, хороши и лучше, чем это получается у меня, но какого хуя тыкать ими мне в лицо? Я борюсь с собой, вымучиваю, вытаскиваю из глубин своего невежества всё самое особенное. А что в итоге – у Вас это сделано лучше. Я вижу, что лучше. Мне не нужны другие мнения ...

Продолжение истории по ссылочке