— А я, мальчик, не пью, не курю, не принимаю… И похоже, мы в этом сильно разнимся с твоей мамой. Мы с Санта Тарубой часто спорим и я укорачиваю ему нос своими доводами. А он выцарапывает, выматывает из меня всю душу своей аляпестостью пятен, так старательно мною "приглушенных". Он показывает мне, что я-то без него, оказывается, ничего и не могу сам. Демонстрирует плотность моих мыслей и нашептывает: "А ты чего хотел? А будет так! Удивлён? Не расстраивайся, принимай как есть! Ну да, конечно, подмаж маненько, а здесь столько не замазывай. А нос - всё равно останется!" — Дядя! Ты сейчас с кем разговариваешь? — Да это я так. Вспоминал наш последний спор с Сантой. — А чего ты так руками машешь? — Ну, это я так подчёркиваю слова. — Как рэпер что ль? — Наверное. А что тебя смущает? — Сказал-то ты много, а смысла мало. Хочешь я проведу аналогию Санты с моей мамой? — Да... пожалуй — Мама и Санта это фантом эманаций жизни в разноОбразных проявлениях. Сгусток эмоций, переживаний и настроений. А ещё это линии и пятна, цвет и свет. Рывок заблудившейся мысли каким-то способом нашедший лазейку в мир фантазий и воображения. Бестелесная субстанция, держащая в руках предметы достижений современного человеческого сообщества - камеру, мышь, перо… — Стой. Помедленнее. Я не всё успеваю понять. И перестань ковырять в носу, когда со старшими разговариваешь. Можешь повторить то, что сейчас сказал? — Дядя, ты всё таки дурачок. Ты хоть книжки какие-нибудь читаешь? — Да я их сам пишу! — Ой. А вот и моя мама. Видишь вон там в углу что-то с длинным носом орёт громко-громко. Это меня зовет. Пойду я уже. А ты давай, дядя, пиши свои книжки. Санта Таруба - придумал тоже...
|